Quantas vezes parados na rua, bem perto da sarjeta, fizemos planos, elucubramos sobre a vida, o viver e o futuro?.
Sentados na calçada, ou subindo e descendo a Augusta, indo de uma ponta a outra da Paulista, eu já até perdi as contas de quantas vezes nos confundimos. Nas histórias, nos desejos e nos sonhos. Seja uma tarde em Paris ou uma temporada de frio em Londres. Passado tanto tempo, eu hoje parei de contar as horas, larguei o freio de mão e engatei a primeira. É bom, ainda que perigoso, viver sem paraquedas, sem rédeas e sem saber o que se trata à tal da satisfação.
Tudo isso, porque na noite de ontem, parados em frente àquela balada ( que não vem ao caso dizer o nome) nós revivemos os tempos de colégio, matamos baratas ( vc matou) e contamos as estrelas.
Parados na rua, mais uma vez, nós ficamos até tarde da noite, contando histórias, inventando mentiras sinceras e brincando de faz de conta.
Parados na rua, ontem, nós entramos no primeiro boteco que encontramos ( tudo bem, foi o segundo) pedimos uma porção de frango à passarinho salpicada com alho poró, e eu com a minha Heinecken e você ( sempre tão fina) com a sua latinha de Coca-Cola fizemos foi festa.

Na cidade de São Paulo, as coisas são imprevísiveis. Assim como eu você. E o dia que acaba de terminar...

Talvez não caiba a mim encontrar o paradeiro do romance perdido. É que ele não me escapou pelos dedos desatentos, não está ao relento entre o meio-fio e os carros , não se esvaiu junto às memórias de uma madrugada ébria. Me corrói por dentro cogitar a hipótese de que talvez jamais tenha, de fato, existido aquilo que tenho procurado. Me corrói cogitar que, talvez, tudo o que eu tenha vivido não tenha passado de um breve devaneio, ou quem sabe, apenas uma licença poética. Me perfura o estômago a constatação de daquelas coisas que, mesmo assumidamente prováveis e esperadas, eu- ingenuamente- negava até o fim que pudessem acontecer . E acontecem.
Viva o seu romance. Viva o seu último romance.